Deus cria, Saito, partículas tão rápidas que Ele mesmo talvez não possa dizer se realmente existiram por um momento; Ele cria e caminha sobre a superfície do Sol; pode saber a matéria escura, e toca uma balada nas cordas que fazem parte da nossa mais nova incensada teoria acompanhado pela Harmonices Mundi que Kepler desafinadamente intuiu; Ele é suficientemente sutil para criar elementos que deixam de ser elementos quando olhamos para eles - nossa mera proximidade os faz deixar de ser o que são.
Cria ele um ser que mente, mata, decepciona, torce, distorce, falsifica recibo de táxi, bebe até cair, fuma até morrer, escraviza, mata, desmata, destrói, reconstrói para destruir novamente, finge como eu escrever, procrastina, justifica a procrastinação, mente, desmente, O cria a sua semelhança, é pretensioso, preguiçoso, violento e mentiroso. Cria ele quem cria os clubes paulistanos, os saraus, o mash-up aplicado à culinária, os críticos de blog, os ônibus, o motor à explosão, a Folha de SP?
Tem alguma coisa demais errada nisso tudo.
Eu acho que a Sua medida de tempo deve ser muito, muito diferente da nossa. Alguns milhares de anos da nossa miserável presença na existência devem ser não mais que um pentelhésimo de segundo em Sua Santa folhinha atrás da porta. Em um domingo qualquer ele escutará um grito mais alto de algum pastor no microfone e virará os olhos para cá. E pensará "ué, que merda é essa que nasceu aqui nesse planeta? A Casa é tão grande que devo ter me esquecido de usar o Ajax nesse aqui..." E, antes de borrifar nossa presença para longe da superfície que achamos nossa, irá considerar "Opa, pera... Eles acham que me criaram! AHA! Tá, deixa o Ajax de lado... Vou deixar que eles descubram como recriar o Big Bang em laboratório".
Aí estaremos todos bem.